Ahora que la sustracción
no le consiente elevarse
con el ímpetu
que le daba el alborozo;
no logra verse
en sus pupilas de nogal
y va dando tumbos
por la senda irreconocible
de sus remembranzas,
sin atinar el efugio
de la misericordia.
Vacío de mujeres,
descargado, sin realidad,
de la vida: bagazo.
Pichy
Qué será de ti...
ResponderEliminarVeo,en este poema, a la autoestima arrastrase...
ResponderEliminarMe gusta
Besos
Sí, así es, amiga. El tipo va cuesta abajo.
ResponderEliminarGracias + beso
¿y qué tipo será ese?...
ResponderEliminarYo he dejado de escribir porque ni encuentro formas nuevas de hacerlo, ni nuevos temas que tocar y, como decía Sócrates, he preguntado a muchos poetas sabios que querían decir con sus poemas y no han sabido contestarme, por tanto, no son tan sabios. Y eso mismo me pasa a mi.
A ti lo que te pasa es que tienes más de gallego que de madrileño o andaluz...que si no escriben: tú escribes, que si escriben: tú no escribes...qué si cumples en Granada, quieren que te celebren en Madrid. Nada, pero yo te soporto sin dificultades; sí, me compadezco de la pobre Juana, que tiene que soportarte día a día...habrá que hacerlo un monumento!
ResponderEliminar