POEMAS ESCRITOS DSDE LA OFICINA
REVELADOS AHORA QUE TODO ESTÁ PRESCRITO
1
Vengo de la vendimia, de vendimiar
entre las parvas de los emparrados,
uva grande, dorada, hermosa,
racimos dulces como la miel, apretados,
como capullos de rosa, mosto con fulgores
irá uva a uva a mi paladar.
El cesto va a las espaldas,
yo delante, tú detrás
y tus manos lo cargaba
y a mí no pesaba na.
Ay, la redondez de la uva
la piel suave y rosada,
tu mirada en mi nuca
sudorosa la piel brillaba
mientras tus pechos bailaban
dentro de tu bata blanca.
Viña deseada, recovecos de las parras,
piel con piel, brazos abrazando
mientras yo entraba a vendimiar
y vendimiaba
borracho de tanto vino
tendidos bajo el parral.
2
He leído el
cuento que no escribiste. Sí, el papel estaba en blanco y, aún así, se
transparentaban las palabras. Eran relucientes y chiquitas, duras como perlas y
tiernas como gotas de pupilas...que no eran tan inmaduras, ni ácidas como los
limones, sino todo lo contrario, las noté dulces como gajos de naranjas, cuyo
zumo chorrea por la boca.
Un nudo me ataba
la garganta
y nombrarte era
imposible,
cogí una flor de
primavera
la acerqué a mi
cara, la besé
y tintinearon
los pétalos de la rosa.
El papel entre
mis manos se arrugaba, aunque era de plata, liso, brillante como tu alma. ¿Lo
ves? la piedra la han quitado, han hecho un puente y, en una esquina, hay un
ánfora. Todo se ha iluminado, las heridas curadas, ¿lo notas? ¡anda! cuéntame
el cuento que nunca escribiste
con una sonrisa
en la cara.
Agua viva que
corre
riachuelo abajo
la bebo entre
las manos
aunque a cada
sorbo
el río pasa.
3
No es un poder
imaginario
ni propio de
ultratumba o extraterrestre
que mira con
otros ojos este mundo
para defenderlo
por ley y mando
siempre
respondiendo del orden de las cosas.
Tampoco es un
poder de brujería
ni domina los
vientos más extraños
pero si tiene
peculiaridades excelsas
sensateces y, a
veces cosas sin sentido.
No es un poder
que pueda
a base de
músculos y esfuerzos
ni siquiera es
un trabajo remunerado
ni una energía
perdida en un ciclón.
Mi poder es un
poema, un murmullo,
un silencio que
habita en los sentidos,
una debilidad,
un sueño,
óleo de colores
que se extienden
penetrando por
la grama de una tela,
por los poros de
la piel
por los ojos de
la cara
como lágrimas de
pasión y sementera,
con palabras que
dicen lo que pienso
porque el verbo,
el ritmo, el canto y la cadencia
es el poder que
yo tengo
hecho esperanza,
ilusión, cuerpo y alma.
4
TODO
PASA Y NADA QUEDA
Casi todo se pierde con el tiempo
y nada se recupera totalmente.
Hay cosas que se van de la memoria
y otras que se nos caen de las manos.
Unas veces, te las abren por la fuerza,
otras, se te ablandan por indiferencia.
Nos perdemos nosotros en la materia
arrancándonos jirones en el alma
y todo cuanto hay se va muriendo
por los años o el destino que forjamos.
Olvidamos los abrazos que nos dimos
y los besos se evaporan en el éter,
vaciamos ilusiones al vivir día tras día
y los deseos se conforman en la nada,
Que injusto es saber que las estelas
que dejamos en el paso de la vida
son como hogueras humeantes
que dejan rescoldos del pasado.
Cada otoño son cascadas de agua fría
que cae sobre el amor enamorado
y río abajo se pierde en la marea
diluyéndose la vida en el océano.
La madurez es un ocaso que sosiega
como un truco de la existencia
para que podamos estar en este mundo
esperando, tranquilos, pasar la
lontananza.
5
LA REALIDAD
La triste realidad
es el aquí y el ahora,
lo que se vive al momento,
lo que pernocta en nosotros,
lo que sucede con monotonía,
lo que empuja, lo que sorprende,
lo que duele, lo que alegra, lo que hay,
lo ausente y lo presente, lo que fue, lo
que es.
Y esta es la buena o mala realidad
concomitante:
el sueño y el deseo inalcanzable e
intermitente
como un cielo muy azul o muy nublado,
el paseo de la tarde y los amigos,
la soledad y el trabajo,
el tiempo que pasa,
el verso oculto,
la página,
el sol,
tú,
yo.
6
FLORITURAS AL VIENTO
Aventa de mi la parva
y que se la lleve el viento,
que se renueve la nostalgia,
que luzca el trigo en su tallo,
que se cimbree con el viento
y brille con el sol de la mañana
en el silo de mi ánima.
© Luis Vargas Alejo
Muchas poesía en estos poemas, amigos. Pero, lo que más me gusta es el ritmo que alcanzan algunas estrofas; así como, en otros, logras la credibilidad de que lo dices tal lo piensas —sin trabajo o detenimiento alguno—. Siempre has sido un poeta, amigo. Fuerte abrazo
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