martes, 26 de septiembre de 2017

El tic tac de mi corazón

Tic tac de mi corazón

Mi lucidez se ve apagada
cada vez que alguien
se niega a encender la luz.

Aprendí a sumar y a restar
 atraida por la ciencia exacta
y me vi en una ecuación
llena de incognitas.

No sabia liberar la x
que anulaba los sueños
hasta que comencé a invetarlos:
metí la luna en un baúl
y cambié el cielo de color
acentuando las estrellas.

Y encontré la libertad,
sin metrica ni medida,
rodeada de una luz blanca
con hilos conductores metafóricos
que bombean, a día de hoy,  el tic tac
de mi corazón.

Begoña

21 comentarios:

  1. Me ha gustado el tictac, amiga. Creo que está logrado el poema.

    Besos

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    1. Gracias, amigo. Últimamente, al profe y a mi, nos están intentando romper los tic tac...
      Te sales de la senda y estás perdido!!
      Besos

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  2. Creo que tu poema no está muy mal del todo, pero tu lucidez está apagada, pues si yo fuera "el profe" de verdad tendría más argumentos para unir la independencia de cada poeta que escribe con el grafito mocho partiendo los renglones con una navaja albaceteña para que parezcan sueños cuando solo son pesadillas que han de contar para desahogo...¡y cuanta teoría para hacer un soneto, Dios mío, cuanta tontería!

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    1. Para mí seras mi profe sendatico y mi amigo de caminos. Lo que los demás piensen y hagan, me la trae floja. El egocentrismos aplaudido no me covence.
      Me sacaste de mi independencia, recuerdas?pues Gracias, por si no lo te las hubiese dado.
      Y, gracias, por eso de que no está muy mal, pero ya que te pones, Qué es lo que no te va? (que no me voy a poner a llorar, lo prometo)
      Besos

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    2. Tus primeras aclaraciones me han conmovido el corazón y he de ir al cardiólogo nuevamente.
      No me va la forma de estar expresado porque me recuerda a Gloria Fuertes. El poema ha de ser lo menos narrativo posible.

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    3. Tu cardiologo te va a mandar al psiquiatra si le cuentas el motivo de tu dolencia:

      -Doctor debería volver a hacer las pruebas, creo que ahora me late muy deprisa el corazón.
      -qué le ha sucedido para tal aceleración
      -una mujer dejó un comentario, a otro comentario que hice yo, sobre un poema que hizo ella y al que le añadí sarcasmo poético en respuesta a otro comentario que ella y otro tertuliano amigo y poeta mantuvieron y en el que hacian alusión a mi persona.
      -¿usted es poeta? ¿Cómo no lo dijo antes?
      -y que tiene que ver, que sea poeta con mis dolencias cardiacas
      -Todo, hombre, todo. El poeta escribe con el corazón y usted está arrancando pedazos de su corazón dejándolos plasmados en un papel.
      -Doctor, la poesía no se escribe con el corazón, se escribe con el intelecto.
      -aja!! Usted no esta mal del corazon, lo que le falla es el cerebro.

      Este poema me salió a vuela pluma, en un comentario "desorbitado". Al ultilizar la métafora me confié y excedí el limite narrativo, aunque me cuesta verlo, si digo la verdad.
      De Gloria Fuertes, he leído vida, pero no obra mas allá de la que me vi obligada, pues nunca me llamó la atención.
      Gracias, hago revisión.
      Y cuida ese corazón.
      Besos

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  3. No quisiera meterme...ya di mi opinión; pero, qué carajo! Si al final el Maestro tiene el carapacho bien duro —éste va vivir mucho y enterrará a muchos: estoy seguro—. En este poema YO veo la forma de Bego —que no conozco a la susodicha, Gloria—. Además, es muy normal, y muy común, que un poema recuerde a otro poeta. No hay palabras "señoritas" todas han sido usadas, y, por igual, no hay formas ni estilos sin antecedentes —incluso, los que han formado escuela, han partido de algún puntito...

    Amén!

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  4. El corazón de la Tierra
    tiene hombres que le desgarran.
    La Tierra es muy anciana.
    Sufre ataques al corazón
    —en sus entrañas—.
    Sus volcanes,
    laten demasiado
    por exceso de odio y de lava.

    La Tierra no está para muchos trotes
    está cansada.
    Cuando entierran en ella
    niños con metralla
    le dan arcadas.

    © Gloria Fuertes

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  5. Todo el pasado se quiere apoderar de mí
    y yo me quiero apoderar del futuro,
    me dislocan la cabeza para que mire atrás
    y yo quiero mirar adelante.

    No me asustan la soledad y el silencio,
    son los lugares preferidos de Dios
    para manifestarse.

    Mi eterna gratitud a los que me quieren,
    siempre les recordaré a la hora del sol.

    No puedo detenerme,
    perdonad, tengo prisa,
    soy un río de fuerza, si me detengo
    moriré ahogada en mi propio remanso.

    © Gloria Fuertes

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  6. Gloria Fuertes

    Gloria Fuertes fue una escritora española, nacida en Madrid el 28 de julio de 1917 y fallecida en la misma ciudad el 27 de noviembre de 1998. Provenía de una familia muy humilde y, dado que su padre trabajaba como portero, debieron mudarse en varias ocasiones, lo cual repercutía en la estabilidad escolar de Gloria. Cuando tenía diecisiete años, el fallecimiento de su madre la obligó a trabajar; contaba con una amplia preparación académica, lo cual le permitió obtener un puesto en el departamento de contabilidad de una fábrica metalúrgica. Esto no la alejó de las letras, ya que aprovechó cada rato libre para escribir poesía. Al año siguiente, pudo publicar sus primeras obras y también comenzó a dar recitales en Radio Madrid. A partir de ese momento, colaboró con diversas revistas, como ser la infantil Maravillas (ofreciendo historietas, cuentos y poemas), Chicas, Postismo y Cerbatana.
    Entre los libros de su autoría encontramos los poemarios "Isla Ignorada", "Antología Poética", "Aconsejo beber hilo" y "Poemas del suburbio", así como la obra de teatro en verso titulada "Prometeo". Gloria recibió el Premio Guipúzcoa de poesía, el "Lazarillo", la Beca March para Literatura Infantil y fue diplomada honorífica del Premio Internacional Andersen, también por obras para niños.

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    1. Era feminista, lesbiana, pacifista. Era una mujer que, se rebeló, y luchó por estar en un mundo, que por entonces era solo reconocidos los hombres y en el que creo recordar, no llego a tener un puesto en la academia. Su mayor reconocimiento ha sido postumo, pero tampoco algo sorpresivo. Su poesía "infantil" esa que me hicieron leer en el colegio, bajo mi punto de vista,eran canciones, sin embargo escribió poemas, "adultos" pero sencillos, porqur su interés es que llegaran a la gente de calle, de algún modo quería hacer llegar la poesía, pero al igual que ahora ¿quién lee poesía?.
      Al no gustarme sus poemas mas pueriles, descarté leer sus poemas mas adultos, pero en su centenario me interese por su vida, pero no fui más allá
      Agradezco tu compartir poético de la susodicha, y me tomaré tiempo en leer, aunque, en un primer vistazo, no encuemtro esa similitud narrativa a la que has hecho alusión anteriormente.
      Besos

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  7. Marinero sin tierra
    náufrago sin velamen
    huérfano de puerto
    nave sin timón.
    Rodeado de agua y sediento
    rodeado de pescado y hambriento
    rodeado de olas y sin saludos
    rodeado de dólares y desnudo.

    © Gloria Fuertes

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  8. Nací para poeta o para muerto,
    escogí lo difícil
    —supervivo de todos los naufragios—,
    y sigo con mis versos,
    vivita y coleando.

    Nací para puta o payaso,
    escogí lo difícil
    —hacer reír a los clientes desahuciados—,
    y sigo con mis trucos,
    sacando una paloma del refajo.

    Nací para nada o soldado,
    y escogí lo difícil
    —no ser apenas nada en el tablado—,
    y sigo entre fusiles y pistolas
    sin mancharme las manos.

    © Gloria Fuertes

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  9. Se me asemeja en la sencillez de los versos y los silogismos de cada estrofa sin coherencia aparente. Por ejemplo:

    Aprendí a sumar y a restar
    atraida por la ciencia exacta
    y me vi en una ecuación
    llena de incognitas. (tú)

    Nací para nada o soldado,
    y escogí lo difícil
    —no ser apenas nada en el tablado—,
    y sigo entre fusiles y pistolas
    sin mancharme las manos. (ella)
    -----------------------

    Un bello poema de amor de Gloria, donde expone metafóricamente lo que le gustaría ver o tener, lo que olvida y confunde, porque "le/la quiere":

    Pienso mesa y digo silla,
    compro pan y me lo dejo,
    lo que aprendo se me olvida,
    lo que pasa es que te quiero.
    La trilla lo dice todo;
    Y el mendigo en el alero,
    el pez vuela por la sala,
    el toro sopla en el ruedo.
    Entre Santander y Asturias
    pasa un río, pasa un ciervo,
    pasa un rebaño de santas,
    pasa un peso.
    Entre mi sangre y el llanto
    hay un puente muy pequeño,
    y por él no pasa nada,
    lo que pasa es que te quiero.

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    1. Visto así, sí hay semejanza. Pero no la había leído antes, lo prometo. Los silogismos me gustan, o mejor dicho me acompañan. Como matemática que soy, tiendo a deducir las cosas, (otro silogismo). Supongo que mi forma de pensar, de ser y actuar, me llevan a ello, pues el equilibrio y el razonamiento me llevan a ello. Aunque muchas veces erro al querer utilizar sofismos. Me gusta lo inesperado, los giros.
      Ahora entiendo tu postura, y tu forma de verlo (hablando, se entienden las personas), no obstante, creo que, aunque tenga que limarlo para no ser Begoña Fuertes, (que tampoco me va, mucho. Aunque de todo se aprende), como dice Pichy, me encuentro a mi misma. Pero graaaaaaciasssss por esta super clase)

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    2. No, no, si no importa que haya semejanza. Gloria escribía muy bien, pero aunque no la hubieras leído nunca a mi me la recordó, pero ni para bien ni para mal, simplemente me la recordó

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    3. Yo tengo sus obras completas, como tantas otras

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  10. Prevert digamos que es del mismo estilo, pero francés, y sus poemas son tan dinámica y con tanto ritmo que relajan expresando con palabras sencillas lo que pasa cotidianamente:

    DESAYUNO (el desamor diría yo)

    Echó café
    En la taza
    Echó leche
    En la taza de café
    Echó azúcar
    En el café con leche
    Con la cucharilla
    Lo revolvió
    Bebió el café con leche
    Dejó la taza
    Sin hablarme
    Encendió un cigarrillo
    Hizo anillos
    De humo
    Volvió la ceniza
    En el cenicero
    Sin hablarme
    Sin mirarme
    Se puso de pie
    Se puso
    El sombrero
    Se puso
    El impermeable
    Porque llovía
    Y se marchó
    Bajo la lluvia
    Sin decir palabra
    Sin mirarme
    Y me cubrí
    La cara con las manos
    Y lloré.

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    1. Pues este, en toda su sencillez, atrapa. Me gusta. La deducción es inesperada desde el comienzo. Que una situación descriptiva, de un momento determinado te lleve a "el desamor"(tú título) me gusta muchísimo. Me descoloca desde el titulo.
      Besos

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  11. Jacques Prévert (4 de febrero de 1900-11 de abril de 1977) fue un poeta, autor teatral y guionista cinematográfico francés.​

    Algunos de sus trabajos fueron musicalizados por Joseph Kosma, Christiane Verger y Hanns Eisler e interpretados por algunos de los cantantes franceses más prestigiosos del siglo XX como: Yves Montand, Germaine Montero, Juliette Gréco, Édith Piaf. Sus poemas se enseñan en las escuelas francesas y muchos colegios llevan su nombre.

    En Estados Unidos y otros lugares, los libros de texto de francés utilizan con frecuencia sus poemas, en particular "Page d'écriture".

    Prévert utiliza con frecuencia figuras retóricas de dicción o de repetición para trastocar el flujo convencional del lenguaje. Su poesía recurre a neologismos, dobles significados, imágenes insólitas y está permeada de retruécanos burlescos y lapsus voluntarios que producen efectos cómicos e inesperados, de un humor a veces negro y a veces erótico. En sus poemas abundan los juegos de sonidos: aliteraciones, rimas y ritmos. El vínculo con el surrealismo está presente tanto en la naturaleza fluida de las imágenes como en el uso de recursos como los inventarios, las enumeraciones heteróclitas de objetos e individuos, las sustantivaciones o las personificaciones de objetos y animales.

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  12. Qué bien! Da gusto...La Senda es la Senda...No lo hago por circunspección; pero, a veces, me dan deseos de "armar" una de estas discusiones tan fructíferas: en verdad. En ocasiones estamos aletargados y estos lances nos "despiertan". Yo quisiera copiar a Víctor Fowler, mas, no puedo; cuando más, he logrado acercarme —quizás así lo piense; por darme ánimos—. Y, haber si logro explicarme, no es que me guste su estilo o forma (ésta última es hasta arbitraria; porque, es de los que piensa que el poema no necesita de versos enmarcados, ni de estrofas, ni na´de na´). Para él el poema está en la intensidad del discurso. El problema es que se fija en lo que yo me fijo, toca temas que son de mis vivencias, dice cosas que yo quisiera decir…y no me salen, etc., y, para más, compartimos amigos y vive en mi barrio. Ah, tengo tan solo 3 de sus libros —no he logrado hacerme del resto—. Creo, muy sinceramente, que Bego tiene su voz propia —y me ha gustado lo expresado al respecto por Luvar—. Nada, sigo mi camino, que me queda mucha Senda por andar y poco tiempo.

    Besos y abrazos; según corresponda

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