NACÍ EN MADRID EN 1947

Madrid 1963_óleo de Luis Vargas Alejo 100 x 70

Nací en Madrid en 1947

pero no recuerdo donde, ni cuando,

recuérdome montado, en un triciclo

cuando tenía tres años,

corriendo por el pasillo de una corrala.

A los cuatro años fui al colegio

y recuerdo las cuatro horas de lágrima y llanto,

porque los ojos de aquel perro grande

me miraban con ansia de comerme

y mi padre no estaba.

Me alimentaba con pan migado en leche,

pipas de girasol y algún que otro plato de garbanzos.

Fui tan pequeño y delgado

como las ramas de un árbol en otoño.

Y a los nueve años

ya jugaba solo por las calles.

Aprendí a comprar en las tiendas

haciéndole los recados a mi madre,

-que no se movía de casa

porque siempre le dolía algo

con aquella obesidad ingrata

que le produjo la guerra-

aprendí a ser golfillo de la calle

a rodar el aro y bailar el trompo

mientras observaba al mando

que daba vueltas a mi alrededor.

A los quince años quería estudiar filosofía,

pero me pusieron a trabajar en una oficina de seguros

como al tonto que le aseguran el porvenir

enviándole al lago de la ignorancia

en una postguerra de toma pan y moja

donde la vida era un plato de lentejas

que si quieres las comes y, si no, las dejas.

Después pasaron los años y llegaron los amores

el saco de la religión y los cambios de la madurez  inmadura.

Cuando me di cuenta de que el porvenir llegó con el viento

y observé que nunca supe amar, porque nunca me enseñaron

y cuando nadie me veía, escribía poemas sin nombre,

y a poco que me pregunten, digo: "nunca fui feliz, no supe"

-en el barrio donde nací, tocaba la bandurria-

y entre clavelitos, la aurora  y ciertos pasacalles,

 se me pasó el tiempo, cardando lechuguinos.

Ahora hago lo que me da la gana, en tanto en cuanto,

me dejan las circunstancias y otro ingredientes míos.

Sigo escribiendo poemas como el muelle del resorte

que dispara la vida.

Tranquilo, sé que moriré, al terminar los calores, en Granada,

un miércoles o un jueves cualquiera de un otoño frío,

como caído de las ramas del árbol solo,

cual hoja que amarillea, caduca, descarnada y sin sabia,

bailando los valses que suenan en el camino.  

© Luis Vargas Alejo