viernes, 30 de septiembre de 2016

El YIN Y EL YANG (HAIKUS)

fin del verano
se escucha en la hojarasca
los versos crujen

        ***

musita el alba
las palabras se duelen
llora la noche

       ***

crecen poemas
y la vida en los ríos
y muchas muertes

        ***

todo está blanco
es la flor del cerezo
hay poesía

       ***

reanuda el sueño
tras la duermevela
no canta el cuco

       ***

solo el silencio
habla desde el crepúsculo
lúcida lengua

       ***

pétalos beso
izan armas de amor
si no deshojas

      ***

gota tras gota
acrecentan costumbres
áridos versos

Begoña M. Bermejo

viernes, 23 de septiembre de 2016

CAMBIO DE TIEMPO




No sé por qué fue,
por qué de pronto llovió,
por qué me sentí
tiritando sin luz,
andando desnudo y mojado
como un carcamal.

Tuve la sensación
de andar boca abajo
sin rumbo y al revés.

No sé qué pasó
con aquellas pequeñas nubes
que hacen que llueva
sin saber por qué.

Desilusión
por cosas que te sonríen tristes
que te hacen dudar
y no tienen explicación,
pero te están avisando
que por ahí, no.

© Luis Vargas Alejo




PIES DE PLOMO




Hay que ir por el mundo con pies de plomo
para no elevarnos a la alturas
por ausencia de gravitación emocional
o por si caemos en lo hueco de la esfera.

Y antes de doblar una esquina
deberíamos comprobar la fuerza del viento
la gente que pasa
o si es la dirección correcta.

Los sueños hay que dormirlos
para despertar descansados y ver la realidad
cuando el deseo es tan imperioso
que nos aboca hacia el abismo.

Prever los peligros y ser confiado
pues la dualidad de las cosas y las personas
nos hacen tropezar por no mirar bien
a los adoquines y a los ojos.

Y escribir poesía en servilletas de bar
para que las palabras se mojen en vino tinto
y tengan la alegría del borracho
que siempre dice la verdad.

Y no caminar como un niño a trompicones
pero ser como un niño sencillamente
con la inocencia del simbolismo mágico
viviendo sin pasado ni futuro, sino aquí y ahora.

 © Luis Vargas Alejo


jueves, 22 de septiembre de 2016

Begoñismo (CORRIENTE ALTERNA)



1 Voy del soneto de Lope,
2 que Violante le pidió,
3 a la suciedad de Bukowski
4 forzando el tupper poético de Vallejo

5 Atonas sin ton, tónicas sin son
6 whisky con soda y la puta del callejón.
7 Sí, me casco una rima, en consonante
8 porque la poya es una fragante flor.

9 A la décima, una más abajo, caigo rendida:
10 oro, mierda y el tercer rey riéndose de mi.
11 Llegados a este punto, me voy quitando

12 de amar, follar, y sabe dios que más.
13 Sea la mala o la buena suerte, la guía del verso,
14 corriente cuando alterna la reflexión.

Begoña M. Bermejo

martes, 20 de septiembre de 2016

SIENTO




(Lástima que indio, sea una palabra
sin consonancia en nuestro idioma)
 




Siento los golpes al pecho
que reciben los humanos;
el dolor de los hermanos
que agonizan en cruel lecho.

Siento el hambre campesina,
la odisea del proletario
por el mísero salario
que el capital le destina.

Siento la rabia del indio
despojado de su tierra
para cebar latifundios.

Y del minero que entierra
su vida en sacro lamento:
¡El odio del paria siento!

Pichy

lunes, 19 de septiembre de 2016


La cometa

...


Grácil cometa que al niño tira,
barriga vacía y la tripa que suena,
pejerrey frito del almuerzo
engaño de bocado,
vaso de chicha sin zumo
maiz hervido de cinco días.
.

¿Por qué naciste en medio
del polvo y del aguardiente?
¿Por qué no mece tu cuna
niño de la cometa perdida?
Cuchillo de cocina en la mano
pistola del cajón de papá,
juguete que no juega,
adiós al pejerrey frito
"mañana comerás churrasco".
.

Vuela la cometa en el prado verde,
donde antes corría aquel niño.
No hay sol, ni corre el viento,
el cosmo se contrae:
cuatro paredes y un water.
La cometa vuela hoy teñida de rojo,
¡qué injusta es la vida!,
el toro de lidia nace pa'l ruedo,
el niño nació pa'l féretro blanco.

...


Un beso y una flor
Alfredo Daniel Lopez
18 - 09 - 2016.

Sin (sin)sentido

.....

Semántica de negrura triste,
estomago que vomita
cronos que se agrieta,
y, un búho que ulula.
.

Recuerdos sin recordar
peces con picos egotelos,
rabía, no puedo ser.
.

¿Quíén sembrará las garabatos?
Feto del parto fallido,
palabras con letras muertas
yacer sin poder descanzar,
agujero negro que todo se lo traga.
.

¡Maldita la hora que te vi!
En tus hendidas cuencas
quise beber, pero no la cicuta
que me lleva al averno,
loca pasión, emoción vacía,
¡di verso libre!
¿Qué deseas que haga?
la vida o la libertad.

.....

Un beso y una flor
Alfredo Daniel Lopez
17 - 09 - 2016.

sábado, 17 de septiembre de 2016



Mujer desnuda

.....

Una mujer desnuda es como el cielo
un rayo de luz eterna
que se cuela entre tu amor y mi cuerpo.
Es el ayer, el hoy, el mañama;
la sonrisa en la guadaña al despertar,
cuando acaricío añejo tu espalda
.

Una mujer desnuda es un monumento,
es el oasis que busca mi cuerpo,
es la aurora y el rayo de luna
alumbra mis pasos guiando mi vida;
es el deseo y a la vez la fantasía
de unas sábanas blancas,
de unas sábanas puras.
.

Una mujer desnuda es la pasión
la locura, el descontrol,
es el confeti que cae anunciando
la fiesta que los cuerpos han empezando,
es la lucha por tenerte pero no poseerte,
eres para mi libre como el viento.
.

Una mujer desnuda es luz viva,
que no puede brillar a oscuras
todo ha de alumbrar,
penetrando en tus rincones,
rincones que denotan deseos,
desos que en tu cuerpo se tornan pasiones.
.

Escribo notas en el pentagrama de tu piel
acordes de un vals de Chaikowski,
a los acordes del vals clavaré besos
besos con labios de fuego,
buscando en cada pausas un súspiro,
que señale el poro donde se encuentra
ese líbido que cantará, al compás de tus caderas.
.

Dedos que se amagan tras la rima
la cadencia y el ritmo de tu cuerpo.
Una mujer desnuda es agua viva
de su pozo beberé el néctar de la vida.

.....


Un beso y una flor
Alfredo Daniel Lopez
16 - 09 - 2016.

viernes, 16 de septiembre de 2016

YA NO SE QUIÉN SOY

Recurrí a la palabra
que desgajó mis pensares

El adhesivo sigue impoluto
como la descomposición natural
de una momia.

Precisé cambiar los signos
a un lugar retirado,
para poner punto y final
a ese mar de montañas.

Y ya no se quién soy
de todo lo que fui:
fingí con la verdad
crecí con la mentira.

Y ahora, me llaman poeta

Begoña M. Bermejo

miércoles, 14 de septiembre de 2016

LA VUELTA AL COLE

La vuelta al cole

Es complicado que las palabras salgan escopetadas,
decididas a prosperar, después de el jolgorio,
que les cambió los ideales

Ni nada tan costoso como que unos versos
recuperen otra vez, la ilusión mas evocadora, sin cantar,
sin hacer de la rutina un teatro.

Si llueve,
todo es posible.

Begoña M. Bermejo

martes, 13 de septiembre de 2016

AHORA SÍ LO SÉ





Ahora que ya no,
he de poner la ilusión en los faros de la costa
y dirigir los caminos a buen puerto.

Ahora sí lo sé,
no había habitáculo posible donde convivir
porque teníamos divididos los espacios,
los tiempos, y los intereses.

El peral daba manzanas y el limonero, papayas
en nuestro jardín imaginario. Nos queríamos
pero nunca supimos para qué.

Y lo sentí,
sentí un escalofrío en pleno verano,
como si hubiéramos vuelto de Nueva Zelanda
donde nunca estuvimos.

Al tiempo lo entendí mejor:
el sirimiri es agua que moja, pero no cala.

Cuando el amor no cala, se secan los charcos.

© Luis Vargas Alejo