Con
la voz de la tarde helada
fui
evocando los yerros
piedra
a piedra
desde
la fuente agria hasta la umbría
y
en silencio paseé
por
la huerta de las melancólicas voces
donde
crecen poemas entre los cardos
y verdades
vagas...
subí
por una escalera larga, grada a grada,
intentando
descifrar las palabras de los versos
y
al tiempo un eco tranquilo
engarzó
los suspiros con la realidad
y contrito
el corazón
descubrí,
que el amor, es un imposible
que
gorjea,
amargo
y dulce, de claridad oscura.
Todavía no
se ha inventado el vocabulario
que exprese lo que se ve y hay en una sabana,
cuando
la realidad son sueños y los sueños realidades,
-a pesar de haberse inventado tantas tecnologías-
y
las personas vamos, alocadas, como el lucero del alba.
No
sé cómo explicarlo...las circunstancias mandan
¿Viste?
acaba de pasar una mariposa de luz
y
no es un poema, es una realidad
que
no interesa.
© Luis Vargas Alejo
Nuevo 4
ResponderEliminarLlegué hasta aquí, mañana continúo. Chaoooo
ResponderEliminarGracias a que llegaste hasta aquí, llegué yo.
EliminarO no me entero de nada de las entradas.
Besos y cuídate, querido Pichy.
No se ha inventado todavía el vocabulario
ResponderEliminarpara expresar lo que se ve y hay en una sábana
cuando la realidad es sueño y los sueños son realidades,
...
Solo algunas erratas sin importancia...
¿Las vistes?
Pero la mariposa de luz es una realidad hermosa. ¿Por qué no puede ser poética ?
También escuchar esos suspiros mientras los recuerdos te salpican en cada peldaño.
Y el amor... Ay, amigo... Es eso que gracias a sus claroscuros nos hace escribir los versos más cursis - o no serían de amor, como dijo Coelho- y los más bellos y profundos también.
Especialmente cuando hablamos de amor a los hijos, ese sentimiento tan perfecto...
Imaginé ese paseo, todos esos lugares volvieron a mi memoria, pero contigo metido en el cuadro, como etéreo... Y real.
Tecnología que me permite disfrutarlos e imaginarte .
Bendita sea cuando es bien usada.
No sería lo mismo con señales de humo.
Otra maravilla, querido Luis, poetazo.
Precioso.
Besos.
jajajajajaja...que está bien escrito Nieves, que no es sábana, sino sabana= tierra árida y baldía entre selva y semidesiertos.
ResponderEliminarSi, me quedé con la duda, por el contexto... Aunque no fue solo ese acento.
EliminarMuat
Besos.
Qué más cosas fue, pues? coméntamelas, para rectificar si procede.
ResponderEliminarFueron pequeñas erratas de tiempo y número justo en el comienzo del párrafo que te dejé. O tal vez me equivoqué de nuevo.
EliminarMira, aquí corregidas desde mi interpretación, que puede ser errada, compara:
No se ha inventado todavía el vocabulario
para expresar lo que se ve y hay en una sabana
cuando la realidad es sueño y los sueños son realidades,
Besso, Luis.
EliminarGracias por aguantarme.
La realidad pueden ser muchos sueños, o no?
ResponderEliminarCreo que si. Buenos y malos.
ResponderEliminarSe me da el poema, amigo.Cada día soportas más las asonancias —es una realidad...
ResponderEliminarNo, no me preguntes, no. Lo que se sabe no se pregunta.
Abrazo
Yo pregunto por lo que sé, para ver si lo sabe el otro...
EliminarSí, entiendo...qué te haces el muerto; para ver el entierro que te hacen.
ResponderEliminarjajajajajaja...sí, algo así...o tal vez, ya esté muerto en vida.
EliminarAla, que con la vida que te das...vivirás no menos de 100 años!
ResponderEliminarCon la vida que yo no tengo, dirás, es posible que esté condenado a vivir 120 años.
ResponderEliminarMi madre vivió con muchas penas y escaseces, después tuvo muchas enfermedades y era tan gruesa que apenas podía salir a la calle y disfrutar algo. Murio ciego por diabetes a los 85 años y días antes de morir, me dijo: hijo, estoy feliz porque siempre he tenido lo que he querido y he vivido muy bien. Y es que el que no se conforma es por que no quiere.
Tuerto, cojo y mal nutrido
vino Facundo a este mundo;
con el forceps fue extraído.
¡y aún dice el pobre Facundo
que es un hombre bien nacido!
Vital-Aza (poeta humorístico 1851/1912)
Pues eso...por acá hay un Club de los 120 años; para pertener a él, no se puede fumar, sólo comidas sanas, hacer ejercicios diarios, etc...Así, digo yo, la vida es un asco.
ResponderEliminarLa vida es hermosa, los asquerosos somos nosotros, los humanos.
ResponderEliminarSea. Santas palabras
ResponderEliminarAsí sea, siseando susurros de serias santidades...
ResponderEliminarAnda! En fin, que es un buen poema y, como tal, se lee con gusto.
ResponderEliminarDios te guarde y mantenga en gracia poética.
Tenemos que aprender a escribir buenos poemas de Bego
ResponderEliminarMe queda claro que tengo que aprender de Bego...pero, es eso lo que quieres decirme?
ResponderEliminarTenemos. Yo también. Eso es lo que quiero decirte, porque Bego escribe poco ahora, pero cuando lo hace resucita el alma
ResponderEliminarPues, digo yo, debiste escribirlo bajo un poema de Bego.
EliminarAquí me venía más a mano
EliminarEs cierto.
ResponderEliminarAcabo de leer uno suyo y resucitó la mía.
Besos, chicos.