sábado, 30 de abril de 2016

POEMAS PARA UN POEMARIO



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SUEÑOS DE AVANCE

Acosado por las torpes sinrazones
pedí que me explicaran
si los sueños son realidades
o las realidades son sueños
pues no hay deseo que no evoque
incitando a querer tener razón
y luchar por conseguir aquel sueño.

Los sueños son arpegios de canciones
que intenta componer todo cantador
-cuando el río suena, agua lleva-
y no puedo imaginar que nadie crea
sin haber soñado que creía, antes.

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LA RAPIDEZ

De la noche a la mañana
puede todo cambiar
con la velocidad de un soplo,
sin que seamos capaces
de aprehender las causas
ni los motivos que giran
como remolinos de viento
sorprendiéndonos en una esquina
con el arma de la técnica
el desahucio de las costumbres
las ideas, los amores, las razones
que comulgan con conciencias
que cambian en un tris
como el clima, la salud o la certeza.

Es todo muy confuso
porque se anda muy deprisa
se desarrolla la vanidad en un instante
la materia se vuelve frágil
y los espíritus cambian de humores.

No es posible adaptarse a estos tiempos
con la misma rapidez que necesita una bala
para alcanzar los objetivos deseados.

¿Será que la sociedad se está destruyendo?

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COMPLICACIONES DIALÉCTICAS

En el bosque encantado de las palabras
los rayos solares son de colores
y el ruido se hace patente
con tantas letras

Es un caldo viscoso de agua de tundra
donde se forman los pensamientos
que radican teorías
a contracorriente.

Dicen que los sueños no sirven para nada
y en las letras de canciones
abundan realidades
de ensoñaciones.

El abecedario son signos que expresan
encriptaciones emocionales.
Es un juego de puzzle
que unos entienden,
otros no.

Cuando me dices "te quiero"
tendrías que decirme para qué
cómo y cuándo.

La semántica del idioma es aleatorio
forma rizos, espirales, segmentos y polígonos
y se aceptan como corrientes
aunque sean difíciles de entender.

Yo no me creo que dialogando
se entienda la gente,
mejor es un apretón de manos.

70

EL TELAR EN SOMBRAS

Me faltan hilos para completar la madeja
y el telar descansa, se oxida, llora, se aburre,
no hay armonía, ideales, y el tiempo transcurre
en aquella vivencia, que tanto nos aqueja.

Ni la rueca, ni el huso, me sirven para nada,
en la alberca seca, hay esparto oliendo a  podrido
y las tareas más fáciles se me han jodido
la poesía  sin sentido ya. Está cansada.

A la tela del telar le falta, la magia del sueño.
 

© Luis Vargas Alejo


jueves, 28 de abril de 2016

LA ODISEA DEL CANTO

ESCOLLOS acrílico Begoña M. Bermejo




















LA ODISEA DEL CANTO

Te empeñas en dibujar
esos paisajes de olas,
rompiendo contra los escollos
que esconden los peligros

y acabo atada al mástil
de una embarcación,
escuchando los cantos de sirenas,
que atraen a los monstruos.

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Bien sabes mi gusto
por el silencio,
que dejas tras un portazo
y los cristales vibran
al verte adentrándote en el mar

Pero ese empeño por la pintura
de paisajes con olas,
rompiendo contra los escollos
que esconden los peligros

me atan al mástil
de tu embarcación,
escuchando cantos de sirenas,
que atraen a los monstruos.

Begoña M. Bermejo

miércoles, 27 de abril de 2016

NOSTALGIA INACABADA


Insisto, porque en algún momento
las horas serán más pequeñas
y volverás, lo sé.

Siempre quisiste ahorrar en tiempo,
pero hoy llueve
y las gotas chapurrean,
escurriendo su voz
por el cristal.

He abierto el paraguas de colores,
el mismo que me resguardó
de los versos grises en aquellas tardes
y ya lo ves, cada vez, más calada...

Sí, vuelvo a voltear la arena
del reloj, que detuve
la última noche que pasé a tu lado,

aún con miedo a amarte
y no tenerte,
cuando tropiece
con el fin.

Begoña M. Bermejo

domingo, 24 de abril de 2016

LOS DÓLMENES POÉTICOS



Me ponen nervioso los que escriben poemas
y tienen un amigo editor
al que le paga bien para que se los edite
y luego va por la calle con su libro bajo el brazo
buscando un club donde leer sus poemas
le escuchen, le aplaudan y le llamen artistazo.

Ese editor, le hace ganar premios,
y en poco tiempo, se convierte en famosillo
con poemas como este:

¡Añoro los dólmenes
porque son altos, grandes y macizos!
alminares de magia,
como piedras con misterio,
que sólo les sujeta el tiempo y la poesía,
pero si se caen, aplastan.

© Luis Vargas Alejo

TRÁILER

Aunque todo no sea poesía
me gustan los versos,
me gustan las palabras
enganchadas al unísono,
como los vagones
de un tren de mercancías
donde pocos conocen
las cosas que transportan,
pero juegas a adivinar
que pueden ser sueños
almacenados en un tráiler

©  Luis Vargas Alejo


YO ME FUI






Yo me fui.
Tenía treinta y ocho años y había soportado una tormenta
que duró más de diez años,
-con sus tres mil seiscientas cincuenta noches-
y todo flotaba a mi alrededor.

Con una ramita de olivo en la boca
apareciste inesperadamente tú:
y comprendí que había pasado la tormenta
y podía caminar, de nuevo, por tierra firme.

Ay, amor, cuánto nos hemos amado desde entonces
a la luz de las velas, pasando frío,
importándonos un bledo las circunstancias.

Éramos, fuimos, somos, felices.

© Luis Vargas Alejo


viernes, 22 de abril de 2016

YO SÍ (poema preconsciente)



Hablando tranquilamente en verso, ay,
verde y pequeño entre espadas
el viento, impávido, subleva las horas
de los amores que pasan:

yo sí,
siempre estuve presintiéndolo
entre llanuras sin confín, lagos de plata,
por la persiana rota, el sol, introduce un gajo
de naranja,
se cierran las sombras,
si quieres, di, que las bambalinas oscilan,
así, con la mirada de lo improviso,
enhiesto surtidor de sombra y sueño
en que la mañana ha cumplido su promesa.

Ya hay luz para leer los destinos y los números
aunque yo quiera dormir el sueño de las granadas.

© Luis Vargas Alejo

miércoles, 20 de abril de 2016

Qué es ser poeta

Alguien ha escrito qué es ser poeta en UNION HISPANOMUNDIAL DE ESCRITORES y yo digo:



Un poeta es aquel que dice lo que piensa y siente
en forma de poema,
sabe desbrozar las hojas del árbol y ve sus ramas y sus raíces
como un filósofo que conoce la técnica de la poética
y se enamora del ritmo de las palabras,
contando con sugerencia y complicidad
los misterios del espíritu y de la vida.

Ser poeta, es un acto secreto
donde no hay musas ni inspiraciones,
sino trabajo para conseguir sonoridad en los versos,
evocaciones, reclamaciones, sentimientos amorosos y desesperados,
reivindicaciones y angustias.

Ser poeta, es desmenuzar la existencia en líneas cortas,
desahogarse,
y buscar respuestas a las grandes preguntas.
Es conocimiento.

Es crear un mundo paralelo en la ficción del deseo
como una realidad posible
sin  halagar a la rosa, sino exprimiendo la naturaleza de las espinas
para crear la rosa,
no vuela, sino que crea el ave, no sueña, sino que crea los sueños y ama,
creando relaciones amorosas,
sin mencionar con las palabras ni a la rosa,
ni al ave, ni al amor,
reflejándolos en imágenes,
 creando un mundo nuevo
de ensoñaciones reales y metafóricas.

Poeta, es el que encuentra después de la hallado,
y  sabe decir mucho en pocas palabras,
 quita con audacia y esfuerzo
la paja del trigo,
la mala yerba del gran sembrado que es el mundo.

Ser un buen poeta, es ser un buen literato,
sin sensiblerías, creando en el poema
una experiencia nueva, luchando entre el deseo y la realidad
sintiendo lo que se piensa, pensando lo que se siente. 

Ser poeta, en fin, es hacer poesía escrita en poemas.

© Luis Vargas Alejo